aus menschgetürmtem zu den bewucherungen des platten landes wildrosenhecken mohnes augenfeuer kornblumenspitzen kamillenherden düfte die besoffen machen zaubern dur in die mollenen schatten des alltäglichen später wenn wachsgespeiste tänzellichter auf frostblühenden fenstern pirouetten drehen wenn die stille laut wird im hall der erinnerung ein lerchenruf
Impuls: „erstellt ein cento aus euren eigenen #frapalymo mai15-texten“ – mit dank an esther, die vor einiger zeit die anregung zu diesem impuls gegeben hatte. (zumindest um das copyright müssen wir uns ausnahmsweise überhaupt keine gedanken machen…:-))
trudeln im raum alle sonnen auf der oberfläche meines seins reflexhaft irrlichterndes zieht dich an für den augenblick findest du halt nur wurzeln kannst du unter meiner haut
den finsteren blick beherrsche ich und doch wollte ich manchmal auch so blitzen und donnernd krachen dass auch jene die immer wissen und alles erklären müssen endlich still werden
ungesehen ungenannt unberührt nur im fehlerhaften wahrgenommen und bewertet im entbehren des liebevollen ist der kontakt nur schmal reibt die ewig gleiche stelle wird dünn in der seele splittert leicht das herz
brüllend groß gräßlich brüllend fielen sie ein in unsere welt wie skelettierte tiere aus stahl
da graben sie und graben brüllend graben sie suchen sie jagen sie das rentier aus diamant
gräßliche riesen brüllende bestien durchwühlen mit gierigen mäulern unsere heilige erde nach dir diamantenes rentier flieh! eile dich! dass sie dich nie finden mögen
Impuls: „übersetzt, verdichtet, nachdichtet ein gedicht“.
Meine Quelle ist der Text: Diamántta Spáillit, ein in ihrer Muttersprache Samisch vorgetragenes Lied von Mari Boine.
weck mich in hundert jahren die ich schlafen will die ich schlafen muss küss mich wach sag mir nicht wovor die hecke mich bewahrte weck mich in hundert jahren sobald sie vergangen morgen früh
zart flüstert er zuweilen scheint er gar ruhig ist er selten nur putzt er spiegel ins große wasser türmt hügel berge strudel mit gischtenen spitzenborten schneidet haut und sich am klüver rüttelt und baucht fock mars und bram heult schreit drückt den rumpf in die wellen verfängt sich im besan bleibt uns und zieht doch weiter
tötet und belebt
Impuls: „wem gehört ihres erachtens beispielsweise die luft?“ – eine frage aus dem fragebogen von max frisch. Quelle: Max Frisch: Fragebogen
es waren schwierige tage als sie sich begegneten sich erkannten nicht immer verstanden einander hielten auf unebnen pfaden gemeinsam lernten sich stritten und gemeinsames fanden und wuchsen an schwere und leichtigkeit sie wussten von der anderen neuen wegen wie von den alten dämonen spürten das da-sein der anderen auch über stille zeiten hinweg jeder kontakt ein neubeginn im bekannten gemeinsames erinnern und neues erleben das band das hält
liegen um mich eine nacht von der art derer ohne schlaf lausche ich im dunkel finden die augen keinen halt für die lider wischen den tag hinweg … liegen unter der wildrosenhecke die lider geschlossen mit jedem atemzug spüren wie der duft der blüten in kaskaden auf mich wallt … gern vergäße ich mich in diesem traum
Impuls: „eine blaue blume, erdbeeren, schokolade, kaffee und ein kleines lied. worte verbannen – sinne zulassen.“ (by @e_mm_e1)
der eigene pfad ausgewaschen zwischen steinen tiefe löcher denen auszuweichen ständig schwieriger wird was wenn ich einmal gefallen nicht mehr mich erheben kann helfende hände scheinen rarer dieser tage
Ich halbiere sie vor dem Kleinschneiden und kratze das Innere mit nem Esslöffel raus und dann ab damit in die Pfanne. Habs auch mal durch Schmorgurkenmangel zufällig entdeckt und für gut befunden.
Ich kenne Schmorgurken aus Erzählungen meines Vaters, dessen aus Niederschlesien (Nähe Wrocław, damals Breslau) vertriebene Mutter sie oft zubereitet hat. »Natürlich« kann mein Vater nicht kochen, also habe ich sie noch nie gegessen. Wenn ich mir dieses Rezept durchlese, bin ich aber sicher, dass sie mir schmecken würden: familienkost.de/rezept_schmorg…
Jetzt habe ich Lust, das Rezept nachzukochen. Um einschätzen zu können, wie sie schmecken sollen, würde ich sie gern in einem Restaurant essen. In anderen Antworten sah ich die Lausitz und Berlin als Hochburgen. Wenn ich mal in diesen Gegenden oder in Westpolen bin, werde ich danach Ausschau halten.
Stimmt, @halbwach entwickelt in der Küche ein starkes Revierverwalten. Aber ich durfte Schnibbeln helfen. Heraus kam einer der besten Kartoffelsalate, die ich je gegessen habe.
ja, wieder so für einen oder zwei Tage. Aber die Küche ist das Revier vom @halbwach@wandzeitung.xyz☺️ Da traue ich mich nicht rein, außer, um ein paar Scheibchen Pellkartoffeln zu stibitzen! @mina@berlin.social
@BrauchC Da kommen die unterschiedlichsten Leute hin und sind nett zueinander. Wer Camping nicht mag, kann sich eine Ferienwohnung in der Nähe besorgen, aber darum müsstest du dich bald kümmern.
impuls – freundschaft – sammelstelle für poetische momente
stachelviehssammels.art/2025/0…
da scheint die zeit zu rasen, und der mai steckt auch schon wieder in seinem letzten drittel. wo sind nur die tage geblieben? es ist höchste eisenbahn für einen neuen schreibanstoß. diesen habe ich…
als er das erste mal sich aufmachte lag alles noch vor ihm der weg des wassers von den flachsandigen gründen stromab durch schluchten und weite auen bis in die weite des meeres unbegrenztheit scheinbar und leben ziellos bis eines tages er sehnsucht spürte in den engen grenzen des flusses noch einmal zu reisen mühsam stromauf kein aufbruch mehr eine vollendung rotköpfig generation schöpfend an des werdens ort des vergehens
träume im koffer fliegen im souterrain auf meinem schoß die vorfreude vor dem fenster grau wie der anzug der business class vor mir weiter hinten aufgeregtes schnattern ein halber blick auf die choreografie der stewardess dann breitet der vogel laut kreischend die flügel aus und hebt ab den träumen im souterrain kribbelts im kofferbauch
sich wahrnehmen auch wenn einer abgetaucht ist vom anderen dinge wissen die er vielleicht selbst nicht wissen mag die dunklen flecken akzeptieren die des anderen und die eigenen auch
Die Todesangst beim Anblick von Chinchillas wir spüren sie, wenn Klappstühle sich neigen, als wollten sie uns still die Wahrheit zeigen: Im Häslein wohnt die Seele eines Killers – Die Todesangst beim Anblick von Chinchillas.
identität schafft sie zeigt den vom rudel abgesprengten das nichtvorhandensein von zugehörigkeit vergrämt sie gar ganz wo antragen heißt auf etwas zu schießen (werft nur die brocken hin) bin ich längst abgesprungen
Impuls: „waidmanns heil: die jägersprache im gedicht“.
die wegränder im grünen hochflor allerlei krautes überall punkten blüten im laub ich wollte ich könnte darin versinken doch weiß ich um die spröde abwehr der brennnessel
im schatten des alltäglichen duckt sich die tür knarzt wenn ich sie öffne eine lichte welt den augen alles denken opak das fühlen im schweben des tiefen atemzugs knarzt zuweilen die tür im schatten des alltäglichen suche ich sie manchmal vergebens
Impuls: „das kleine paradies begehe ich jeden tag. luftraumgarten.“ (by @fliegergedanke) Alle Texte dazu hier: #frapalymo No. 20 stachelvieh.de/2015/05/20/vers…
im schatten des alltäglichen duckt sich die tür knarzt wenn ich sie öffne eine lichte welt den augen alles denken opak das fühlen im schweben des tiefen atemzugs knarzt zuweilen die tür im schatten des alltäglichen suche ich sie manchmal vergebens
Impuls: „das kleine paradies begehe ich jeden tag. luftraumgarten.“ (by @fliegergedanke)
wer schon
Als Antwort auf stachelvieh • • •